PRIMAVERA IN ESILIO...

Non dirmi che primavera
è tornata,
anche se i nidi d’argilla
hanno caldo di piume
e le gonnelle innocenti
pieghe di festa;
non vedi nella faccia dell’uomo
solchi d’inverno
mentre olio non arde
nelle lampade in chiesa?

I gerani hanno occhi
malati di rosso
nei recinti del cuore senza la fontanina
in crespe di sogno,
e l’edera batte invano
alla cieca finestra
con messaggi di spasimo.
Primavera quest’anno s’indugia
tra un grappolo di astri,
forse per l’odio
che c’è nella donna in gramaglie
e perché non sono ancora spuntate
sulla pietra di scandalo,
fiori e perdono.
Torna ad aprirsi zagara
a illusione di canti,
ma comincio a credere che primavera
è andata in esilio
in compagnia di qualche vuota
conchiglia.

LA MIA AIA È SENZA GRANO

Tramonto, se sciogli sillabe
di fuoco
nella mia casa buia,
ritornerò a rubare
dai graticci frutta per l’inverno
e a riprendere
il pezzo di cielo,
nascosto tra la giunchiglia.
Oh! saper contare ancora
i ciottoli del selciato e andare
da un nido all’altro,
senza paura delle canne morte,
ma non c’è tempo di raccogliere / stupori,
nemmeno sul mio prato,
poiché un mistero
continuamente chiama.
Fanciullo,
con le gambe a penzoloni
sull’abisso,
raggranellavo
cantilene di smarriti grilli,
in isole di gioia,
o inseguivo il coniglio selvatico
fino alla tana,
sotto lo sguardo
delle viole, che spiavano
divertite dai cespugli.

Ora l’aia è senza grano
e mi resta appena appena di giacere
in una terra che non è mia,
mentre lontane succose cortecce,
tentano la mia tristezza.