Mi siedo sulla panchina
che ci vide una primavera
scaldare le nostre esistenze
ad un timido raggio d’amore.
Sui rami coperti di foglie
un gran cinguettio di promesse
come nelle nostre dolci parole.
Schegge di esse rimangono
a formare un tappeto pungente
cadute come aghi di pino
dall’albero delle illusioni.
E rimangono solo le spine
del roseto dai mille colori
del roseto dai mille profumi
per coronare i sogni finiti.
In qualche punto del mondo
chissŕ se batte
			ancora
					il tuo cuore
come il mio
			destinato
					alla morte.
La muta fontana di pietra
si erge come una stele
dove tanti invisibili nomi
rammentano a tutti nel tempo
sentimenti volati col vento.
I giardini d’inverno
		sembrano cimiteri
				dimenticati.