L'anima

Il quotidiano, come vento d’alta quota,
freddo, furibondo, ti sfilaccia l’anima
come fazzoletti preghiera tibetane, e
l’onestà, la fedeltà, le intenzioni:
filamenti di seta, cotone o lana caprina,
s’impigliano sugli spini dei rovi 
che il vento attraversa indenne.
Frammenti di esistenza che 
garriscono per qualche tempo
poi si perdono. A volte li recuperi 
per esperienze nuove, brevi, 
riconoscibili, mai più vergini.
Diuturnamente, vivi a inseguire 
gli scampoli, riagguantarli da laggiù, 
ricomporli prima dell’ultimora, per
presentarLa dignitosa se non intonsa.
Gratificazione è la meta o la speranza 
di salvezza. L’una, ambìto paradiso 
coranico, di eburnee urì e latte e miele,
bisogni sognati, soddisfatti mai.
L’altra, assoluzione perpetua della vita.
Alleviano il pulsare incessante delle tempie.

Il custode della paura

Per un tempo lungo una malattia
quando non ho più sentito il calore 
della mano che teneva la mia
ho temuto d’esser solo
così d’improvviso.
Ho cercato il tuo sguardo
anche se mai rassicurante, tenero 
incoraggiante, alfine però presente 
ma era spento. 
Gli occhi fissi, polverosi, rivolti 
verso la linea dell’orizzonte
appena segnata di bruma
rifiutavano dire alcunché 
erano puntati altrove, ben oltre. 
Non ho più tempo per ripartire 
il via è laggiù lontano, una vita intera. 
Il traguardo, allestito sulla parte più alta
di questa, ho difficoltà a raggiungerlo 
come vorrei.
Tu amico/nemico che da sempre
mi assilli, pungolo critico, ansiogeno
ma espiatorio, mi lasceresti davvero
prima della fine del viaggio? è forse
segno che il resto posso farlo senza te? 
che sono adulto, ormai?

Lucean le stelle

Guardo, la volta non è stellata,
soltanto alcune più luminose e
m’immalinconisce questo difetto.
Amo il cielo come luogo dalle mille luci, 
per mille e mille domande spedire, 
risposte non avere e altre più cogenti 
elaborarne. Salgo  in luogo alto a
superare le torbide foschie
che inibiscono la trasparenza;
qui staziona un miasma gravido 
di polveri pesanti, inetto a sparire.
Quassù, prima che la sfera celeste
mi prenda, appare surreale espandersi
un firmamento di luci artificiali,
a perdita d’occhio, planetario. 
Fioche o brillanti, fisse e in movimento, 
gire e rivenire in fiumi rosso, arancione, 
bianchi, con code fluorescenti ondivaganti, 
d’ottica illusione. Manda verso il cielo
un’aura luminosa quasi d’alba, 
che offusca la luce delle stelle, 
la predomina. Le nere alture disegnano 
il profilo inquietante di animali acquattati
a definire l’orizzonte; le torri abitate alte 
punteggiate di luci, simili a piedistalli 
infissi nello spazio, sembrano sostenere 
il braciere luminoso che irradia l’etra.

- VETRINA LETTERARIA -

 
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